A volte, giocare con i figli, è meraviglioso. A volte… NO.
Faccio “coming out”: ci sono dei giochi che sembrano AMARE TUTTI, incondizionatamente, a tutte le età, giochi che (quasi) ogni genitore fa volentieri con i propri figli… tutti, sembrerebbe, tranne la sottoscritta.
Il primo, drammatico, la mia croce: LE BARBIE.
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Soffrite il caldo, per caso? Avete presente quando sclerate perchè l’afa vi imprigiona come mosche sotto una cappa spessa come un bicchiere? Ecco.
A me, succede col rumore.
Sono misofona, e i suoni sgradevoli, i rumori molesti, per me sono coltellate nella schiena. E spesso mi tocca pure sanguinare in silenzio, visto che in pochi mi capiscono.
Se avessi avuto un euro per tutte le volte che mi sono sentita dire “eh, che sarà mai, per un po’ di rumore!”… invece no, altro che soldi, la gastrite mi fanno venire, tutte queste stramaledette fortunatissime persone che non vengono manco sfiorate dal fastidio, mentre io a volte mi perforerei i timpani con un ferro da maglia, se non fosse che il sangue mi impressiona troppo.
Anche quest’anno, alla vigilia di una nuova estate, una raccolta di tutti i post pubblicati in vacanza, durante il 2021. Per chi se li fosse persi e per chi ha voglia di rileggerseli tutti insieme. Qualche minuto di sane risate e un po’ di svago. Buona lettura!
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Gli aghi mi fanno orrore, non potrei concepire un tatuaggio nemmeno in anestesia locale. Se però mai inventeranno un modo per tatuarsi la pelle senza aghi, io la frase ce l’ho pronta, e da un bel po’ di anni, direi:
“chi si accontenta gode, così così”.
Per tanti motivi. Perché è il leitmotiv della mia vita, perché si punta in alto, sempre e comunque, perché guai a chi si fa bastare, a chi vive di briciole o di niente, e poi ovviamente perché la frase appartiene a un testo (e soprattutto a un cantante) che ha segnato un po’ tutta la mia vita.
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Continua la raccolta di dialoghi (rigorosamente autentici) con i miei figli, raccolti tutti insieme per chi non è sui social e per chi ha voglia di rileggerseli tutti di fila. Qua, il meglio dello scorso anno.
Buona lettura!
Come promesso, una guida ad alto tasso di dolorosa realtà e necessaria polemica su Gardaland. Un manuale ironico ma tragico che potrà aiutarvi a sopravvivere alla folla, al caldo, agli isterismi di massa. Con un’avvertenza: se amate incondizionatamente questo genere di parchi, non caricatevi inutilmente di bile e passate oltre. Ci vediamo al prossimo post.
Sedetevi e leggete con calma invece se, come me, in questi parchi ci andate principalmente perché ci dovete andare, perché avete degli amici che vi trascinano dentro o bambini, che (giustamente, ci mancherebbe) desiderano andarci, ma, fosse per voi, con ogni probabilità non ci mettereste piede.
Ecco, questa guida, è per voi.
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È come il gelato al fiordilatte. Come chi chiede, espressamente, il gusto fiordilatte. Non ce la faccio. Mi spiace, Maria, chiudi la busta, me ne vado, scusate. Non è un gelato, non è un gusto di gelato, è la base che usa il gelataio per fare il gelato, e tu non mi puoi dire che non ti piace nessuno degli infiniti gusti esistenti e ti tocca ripiegare sulla base. Anonima. Scialba. NO. Prendere un gelato al gusto fiordilatte non è una scelta di purezza, è una NON scelta.
Passi la pizza margherita, che siamo tutte delicate di stomaco, e pur essendo anche quella, fondamentalmente, solo una base, lo accetto che mi prendi una margherita.
Lo capisco.
Il lievito, i latticini, il pomodoro… la pizza alla sera, passati i quaranta, è un sudoku killer, ci sta che me la prendi semplice. Basic. Ma il fiordilatte, no.
Non ce la faccio. Non puoi avere così poca fantasia. Così poca voglia di vivere. Ti prego, no. La crema, se proprio proprio. Quella la posso anche capire. La panna. Ma non il fiordilatte.
Una raccolta di post (pubblicati sulla mia pagina) su ciò che sono, ciò che non sono, le mie emozioni più vere, come siamo davvero dentro, noi anime… inquiete. Anime in perenne divenire, ingarbugliate, strambe, opalescenti.
Buona lettura.
“Sono un TIR”, pubblicato il 21/02/2021
Sono un TIR. Che vorrebbe tanto essere una bicicletta. Ma resto un dannato TIR.
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Il Carnevale non è una festa, è una prova di forza. Una gara a chi ce l’ha più lungo, giocata al femminile: che le donne sono furbe, non misurerebbero mai il loro valore su qualcosa di distribuito assolutamente a caso come la lunghezza del pene. No no. Se la giocano a colpi di idee, inventiva, abilità manuali, capacità di riciclaggio e risparmio. E allora capite che sul costume di Carnevale… ci sta tutto. E le mamme, ci danno dentro.
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Rumino Ergo Sum 