Da qualche tempo nel reggiano aleggia un mistero con i fiocchi, che ha tutte le carte in regola per essere una fiaba, una poesia o, se avete una ragazzina in casa fissata, perfino un horror. C’è un angolo fiabesco, proprio in mezzo a una delle passeggiate più belle che i dintorni di Reggio Emilia possano offrire, dove d’un tratto, sulla sponda del fiume Crostolo, compaiono cartelli, frasi poetiche, ninnoli, disegni.
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Ci dicono che siamo fobici, fissati, pessimisti, complottisti. Siamo la generazione più esaurita di sempre. Ora, non che voglia giustificarmi, io che sono fatta della stessa sostanza dell’ansia, figuriamoci. Però se analizziamo un attimo i traumi che hanno segnato la nostra infanzia (classe 1978), qualche spiegazione la troviamo.
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Secchiona a scuola, secchiona per sempre. Secchiona proprio come stile di vita. Mai s*ronza però. Io della scuola adoravo tutto, tutto. Scartavo i libri delle vacanze come fossero cioccolatini, non vedevo l’ora di iniziarli, e ricordo i libri di testo, nuovi, come li sfogliavo, come li annulasvo, emozionata all’idea che avrei imparato tutto quello che contenevano.
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Ebbene si, dopo anni di duro lavoro, ho realizzato, anche grazie a voi, questo mio piccolo grande sogno: ho pubblicato un libro. Un libro, vero, un romanzo, c’è il mio nome sopra e da un mese continuo a guardarlo incredula. Un libro vero, ma dico, vi rendete conto? Una casa editrice con tutte le carte in regola, non a pagamento, non mi sono autopubblicata, ho fatto il percorso quello canonico, “alla vecchia maniera”, ma non era scontato comunque, affatto.
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Esiste un segreto per sbrigare tutte le faccende domestiche col sorriso? Ce ne propinano di tutti i tipi, ovunque. Libri, manuali, esperti. Riviste, social, programmi tv. Esistono perfino corsi appositi. Io dico: beato chi ci riesce. A farsi piacere queste cose, intendo. Io, non appartengo alla categoria. E l’unica cosa che mi fa tornare il sorriso, parlando di lavori di casa, è non farli. Ma c’è un problema, enorme: sono nata FEMMINA.
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C’era una volta una bambina confusa. Parecchio, confusa. E anche un pochino triste. Non triste come la piccola fiammiferaia, no. Lei non era povera, e non era sola. La nonna le leggeva quella fiaba, da piccina, e le diceva sei tanto fortunata te, piccola mia, che non devi scaldarti con dei fiammiferi e vivere di elemosina, e aveva ragione. Le faceva paura quella storia, e se le capitava di incontrare qualche bimba sconosciuta al parchetto, si accertava sempre che ci fosse qualcuno con lei. E che non avesse fiammiferi da vendere. Però era piena di dubbi, il Natale si stava avvicinando, e lei non riusciva a trovare risposta a nessuna delle sue domande, sempre più incalzanti. Melissa aveva quasi nove anni, si sentiva grande, una ragazzina, come la chiamava la mamma, di solito quando aveva bisogno di aiuto in cucina, o le rimproverava il disordine in cameretta.
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Lo ammetto, questo gioco lo avevo dimenticato. Eppure, negli anni ottanta e novanta, ci ho giocato, ci ho giocato eccome. Un gioco vintage, dal sapore oggi quasi surreale, eppure geniale, con un potenziale enorme. Mi è tornato in mente un piovoso pomeriggio d’estate, in cui c’era da inventarsi qualcosa in vacanza, all’estero, senza connessione internet (e meno male!) e senza giochi di società. Ve lo ricordate di certo anche voi, ognuno lo chiamava in modo diverso, dalle mie parti era il gioco di “chi è lui, chi è lei”. Ma anche “sigaretta”, come lo definisce wikipedia.
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Pezzo anti malinconia da l’estate sta finendo. Mi sembra il momento giusto per ricapitolare insieme tutte le cose che rendono una vacanza al mare, una vacanza di mer*a. Così, di getto. Per tuffarci nell’autunno meno appesantiti e quasi (quasi) sollevati Se siete persone come me, attaccate all’estate come cozze allo scoglio, leggete con attenzione, e il passaggio sarà un po’ meno indolore.
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Lin, la piccola sirena che abbiamo salvato quella volta in spiaggia, in Croazia: tutta la verità. Avevo promesso che vi avrei raccontato questa storia prima o poi, ed eccomi qua. Ho deciso di farlo attraverso due lettere, immaginarie. Nel senso che non sono mai state scritte, per davvero. Il contenuto però, è tutto, assolutamente, vero. E lo sarà, per mia figlia, fino a che non scivolerà, piano piano, nel mondo incantato in cui già si trovano la Fatina dei Dentini, Babbo Natale e tutto ciò che rende l’infanzia (e la vita in genere), magica e meravigliosa.
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Rumino Ergo Sum 